Une Bulle d'encre. Havre de création, point de départ de tout. Il y fait sombre, mais c'est une obscurité planante, une obscurité rassurante plutôt qu'opressante. Temps calme qui se mêle aux périodes de folie, équilibre tranquillement agité. Rêve qui tangue sous ses faux airs de réalité.

Une bulle d'encre. Une poche de rêves sombres, de déchirures et de possibles. Une bulle aux formes multiples, qui se mêlent, se transforment, créatrices d'un ailleurs sans limites. Une bulle qui s'envole, qui s'étend comme un oiseau étend ses ailes, qui prend son élan pour s'élever toujours plus haut dans l'imaginaire. Les reflets irisés qui courent à sa surface ne reflètent fort heureusement pas la réalité, il la renvoient, la projettent le plus loin possible, hors du temps, hors d'ici. Hors de tout.

(Mon compte LastFm)

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#Posté le samedi 29 mai 2010 04:00

Modifié le lundi 19 mars 2012 16:39

Le soir, vers 22h30. Elle fixe le plafond. She stares at the ceiling and tries not to think La multitude d'étoiles phosphorescentes a disparu, quelqu'un a eu l'étrange idée de les enlever pour ne laisser que les petits carrés autocollants. Comme s'il fallait enlever la magie qui en émanait pour ne laisser qu'une inutile miette. Peu importe, elle ne regarde pas. Elle est enfermée dans sa propre tête. Les images défilent, s'enchaînent, avec force et réalisme, renforça,t constamment le flot d'émotions qui vient la ruiner. Qui vient la ronger de l'intérieur. Les mêmes moments, source il y a encore peu de la plus grande sérénité possible. Son regard vient parfois se poser sur la fenêtre, le reflet de la lueur intérieure qui trouble agressivement le bleu profond de la fin de soirée. Standing by the window Eyes upon the moon L'image perçue est mélancolique, à l'instar des mémoires bien trop présentes. Elle hurle en elle-même, elle hurle à ces pensées de s'en aller, à ces souvenirs de disparaître. Destructeurs, véritables monstres qui prennent de l'ampleur en se nourrissant du bonheur passé, dévorant tout, ne laissant rien. Hoping that the memories Will leave her spirit soon Elle reste étendue. Étendue sur le lit, étroit, et c'est tant mieux car elle n'a pas besoin d'une place libre à côté de son corps comme ultime rappel du vide. Ce vide qui est tout, en étant pourtant rien, ce vide qui s'étend de tout son poids sans pourtant peser le moindre gramme. N'avoir que le vide. Que le vide pour se raccrocher. Le vide est fait pour être comblé. Que naisse quelque chose de nouveau, de pur, de sincère, de puissant. D'évocateur. De multitudes. Encore faut-il savoir comment faire. Or on ne peut pas faire, ces choses-là ne se décident pas. She shuts the doors and lights And lays her body on the bed Where images and words are running deep Étendue sur son lit, elle ne peut pas faire le vide en elle, elle ne peut pas arrêter, elle ne peut pas oublier.
Et le sommeil viendra. Puis tout recommencera.

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#Posté le dimanche 30 mai 2010 13:40

Modifié le lundi 19 mars 2012 16:37

Un jour, on finit par se laisser avoir. On croit que quelqu'un tient assez à soi pour exister. On croit que quelqu'un tient à soi autant qu'on tient à lui. On croit que quelqu'un va vouloir creuser en vous. On croit que peut-être, en étant resté soi-même, on a intrigué quelqu'un, puis qu'on lui a plu, et qu'il a envie d'en savoir plus, jusqu'au moment où il voudra tout savoir, tout connaître, tout comprendre. La confiance totale, la fusion mentale. Se sentir à sa place, là où l'on aurait toujours du être. Et bien sur, cela ne doit jamais s'arrêter, puisque dans sa propre tête c'est ce que l'on a toujours recherché. Pourquoi y mettre fin? L'intensité est forcément présente de l'autre côté aussi. Croire qu'on est une évidence, nous aussi. L'évidence même. Entre, fouille, explore! Étalons nos émotions, faisons-en quelque chose de grand, de fort, d'unique. D'éternel. De magique. D'extrême!
Mais la désillusion ne tarde pas à arriver. Quelle blague. Si l'on ne se révèle pas, personne n'en a l'envie. On se retrouve toujours seul en soi-même. C'est une énorme blague, oui, de croire que les sentiments peuvent nous faire fuir la solitude. De croire qu'on peut vivre à travers ces sentiments. Qu'ils peuvent nous relier à quelqu'un. Au final on se retrouve toujours seul avec eux. On est toujours seul à les percevoir.

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#Posté le lundi 31 mai 2010 10:06

Modifié le mercredi 07 juillet 2010 06:49

Par la fenêtre ouverte, les bâtiments. Tout est calme, agréablement sombre, doux et paisible, juste assez peu de bruit pour créer un mouvement auditif qui berce. La mélodie de l'indifférente vie qui suit son cours sans nous. Du monde indépendant qui ne se préoccupe guère des gens laissés sur le bas-côté. L'air est frais, parfait pour pouvoir sourire en repensant à tout ce qui va. Parfait, pour d'autres, pour ressasser ce qui ne va pas. Pour tirailler le fil des pensées tortueuses, pour briser la chaîne de l'implacable indifférence. En bruit de fond, quelque part tout près, une musique mélancolique, trainante. Une musique qui résonne, qui fait écho. Douloureusement. Une musique de celles qui vous accompagne lors des tristes soirées de solitude, seul avec soi-même, le pire ennemi qui soit. Son propre destructeur, incapable de faire barrière face au cheminement de la vie. Moments interminables où l'on reste là, assis, le regard dans le vide, les pensées se bousculant, l'air incertain du temps qui passe lourdement. Ou trop certain, justement. Plus aucun choix, plus aucun possible, même la voie de l'indifférence est déjà bien trop loin derrière et l'on ne peut se retourner. Rien ne se laisse contrôler. Les émotions qui défilent, perdant parfois en route quelques larmes qui s'évaporent doucement. Ce sont des bulles, de minuscules bulles, emplies de larmes, de reflets émotifs, avec en leur milieu, en leur épicentre, le ressenti profond, enfoui, explosif. Le point d'impulsion infernal. Ici, l'atmosphère en est chargée. Chargée de larmes, d'angoisses et de questions. De questions, mais surtout de leurs insupportables réponses. La respiration se fait difficile, le trop-plein de ces derniers jours fait l'effet d'un blocage insurmontable.

Je ne suis pas forte, je ne suis pas courageuse. Cette situation me tue. Désolée, mais oui, j'ai besoin qu'on me fasse sentir que j'existe, que je compte. Je suis comme ça.

A quoi bon vivre si ce n'est pour ressentir?

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#Posté le lundi 31 mai 2010 12:40

Modifié le dimanche 29 août 2010 04:16

"Une constatation que je peux vérifier, à mon grand regret, à chaque instant: seuls sont heureux ceux qui ne pensent jamais, autrement dit ceux qui ne pensent que le strict minimum nécessaire pour vivre. La vraie pensée ressemble, elle, à un démon qui trouble les sources de la vie, ou bien à une maladie qui en affecte les racines mêmes. Penser à tout moment, se poser des problèmes capitaux à tout bout de champ et éprouver un doute permanent quant à son destin; être fatigué de vivre, épuisé par ses pensées et par sa propre existence au-delà de toute limite; laisser derrière soi une traînée de sang et de fumée comme symbole de la mort de son être - c'est être malheureux au point que le problème de la pensée vous donne envie de vomir et que la réflexion vous apparaît comme une damnation."

Cioran, Sur les cîmes du désespoir

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#Posté le vendredi 11 juin 2010 02:34

Modifié le mercredi 07 juillet 2010 06:44

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